Картина холодна, но, в общем, по сезону
Все сходится к нулю, и мимо не пройдешь
И льётся в тишине простуженной, бессонной
И бесконечный чай, и безнадежный дождь
Поэты, как всегда, с трудом рифмуют осень
Кто пробует верлибр, предвидя белый стих
Кто, вспомнив старый трюк с последней папиросой
Оттягивает срок, и прячется в сети
И золото с небес придуманным потоком
И птицы в новый тур, куда-то, где теплей
Их так легко понять, когда сквозит из окон
Очередной норд-ост, и стопка на столе
Скорей полупуста, чем полностью разбита
Но это не финал, ведь прячется на дне
Надежда на весну, безумный пережиток
Потерянных во тьме прекраснодушных дней