***
И всё, и вся у Бога на виду.
Так утром замечательно и тихо.
Стоит с метлою дворник Тихон
и что-то шепчет про свою беду.
«Здоров, художник» - Тихон говорит
и виновато смотри мутными глазами.
Я знаю, у него нутро горит,
и он без водки плохо спит ночами.
«Ты всё рисуешь» - и в тоске молчит,
опёршись на метлу, томясь вопросом.
Всё естество его без водочки мутит.
Он на бутылку снова в долг попросит.
«Здоров, здорово, Тихон» - говорю,
Как прежде, отправляясь в мастерскую.
Как прежде... но, как прежде, не ликую.
По-старчески взираю на зарю.