Ты по-прежнему жмуришь глаза,
собирая комки на пломбире
из рожка, будто кто-то сказал,
он из тех, что рога изобилий.
Внутри век, как полуденный сон
(убегай от посудин косилок!),
разливается свет баловством –
и какая его укусила?..
Этот свет и не бросит трунить:
он подменит на час три таких же
и утащит ту самую нить
разговоров о вечном и выше.
А под вечер, когда налегке,
обещая, что будут не поздно,
на раскинувшемся языке
вдруг проступят молочные звёзды.
август ‘20