Он уровня "бог" не имеет,
Архангела уровень разве.
И женщин мечтой в перигее,
Почти достижимой, он дразнит.
Наивно вступать с ним в дебаты,
Ведь разница прячется с тыла,
Что он, как архангел, крылатый,
Они же, как люди, бескрылы.
"Наводится тень на плетень", и
Не нашего дело ума, но...
Но крутят, как в банки соленья,
Бескрылые дамы романы.
И мысль отрывает от почвы,
Что он их единственный мачо.
Но мы то теперь знаем точно,
Что тут обстоит все иначе.