Мысли крутятся, как в центрифуге,
Но на выходе такой же ком.
Переход одной в другую – фуга,
А потом всё снова кувырком.
Поутру ведя свои страницы*,
Я стремлюсь рукой поток догнать.
Мысль пролетает дикой птицей,
Птица – воин, а за ним и рать.
Каждый стать стремится воеводой.
Что один кричит – другому вздор.
Кто сильнее, действует в угоду
Лишь себе, усиливая спор.
Кто здесь прав? Какая мысль от Бога?
Кто принес это в мой дивный сад?
Где здесь я? То страх, вина, тревога
Сорняками издавна сидят.
Где здесь я? Где ключ к моему дому?
И кто правый в гонке мыслеформ?
Я хочу с собою быть знакома
И узнать всех тех, кто мне знаком.
12/09/2020 г.
*Имеется ввиду практика "утренние страницы" (из "Путь художника" Дж.Кэмерон)