Баланс черного - семьи, работы,
Сна,
Баланс белого - политики и природы.
Живёшь серостью - она беспристрастна,
Она не война
И не мамины пряники с утра
В субботу.
Слова, дела, мысли
Выросли
Грехами на дереве яблок.
Мне бы суд выпросить,
Чтобы сказать, как выстрелить,
Чтобы услышали эхо
Ваши вши и уши...
Я не вижу уже:
То ли яблоки, то ли груши
В саду,
Ворота закрывающем
Зимой чуть пораньше -
Это кладбище,
Наших дедов тел и дел пристанище.
Здесь вытягивает наши души
Чёрным снегом наружу,
В поисках запорошенной могилы
В январскую лютую стужу.
Здесь вытягивает жилы,
Особенно тех, кто живы,
Деревьев корневища,
И я им оставил тысячу
Заячьих следов - паутину,
Мусор личный
И бытия рутину.
Меня не найдут - не ищут.
Они меня видят,
слышат,
А я оглох,
Ослеп, онемел
От седого эха,
Бледного как мел,
Влекущим за спиной с крестом, нацарапанным на голом теле берёз.
И я замёрз,
Параличом разбит,
Шагаю,
Схожу с ума,
Инвалид,
Лентяй по призванию,
Поэт без звания,
Без сознания -
Меня б в неолит,
Сдохну как «пятью пять» –
Отброс сострадания;
Но моего деда доброта
воскреснет опять.
Посохом странствий,
Моего деда голос,
Отголоском в пожелтевшей газете,
Дрожавший в сорок пятом лете,
Полосой,
Строкой
Сроком лет так на сорок,
Останавливает мои пальцы,
Сжимающие курок,
Колонкой о трудящихся,
Буровиках-
Стахановцах,
Разжигающих жизни порох
В сибирской тайге
Промасленными рукавицами,
Сшитыми сидящими,
Сколачивающими дружбу послевоенную,
Живота не щадящую,
Подсудимую, подсудную
Три раза бежавшую,
Но не пленную,
Сосланную
Из карьера в Австрии
На карьеру в подмастерья
Однорукого буровика
Дяди Васи,
Сдающего оброк
В военторг
Кровью маршала,
Хлебом чёрной масти.
Зубы стёр в пыль
Ловлю музыку падающего снега ртом,
Молчу не о том,
Лежу на могиле я...
Это не быль -
Это история
Моей семьи,
Моей страны,
Моей России.
08.10.2015