Стихи мы пишем, в общем, для себя,
А если нет, от них не будет толку,
И лучше положить стихи на полку,
Не трогая их больше никогда...
Закинуть их на списочный чердак,
Где их никто уже не прочитает.
Иль мимолетно, молча пролистает,
Как ничего незначащий пустяк...
Другое дело - "старые стихи",
"Любимые", как-будто, не стареют,
А "детские' - еще и молодеют,
Хоть очень жаль - не молодеем мы...
Но...В этом "Но" - один большой вопрос,
Что делать с ними, ведь они Живые,
Не каждый день приходят к нам Другие,
Хоть завтра и на них исчезнет спрос...
В стихах живет большая часть тебя,
Где в каждой букве, фразе или строчке,
И, как ни странно, даже в междустрочье -
твой личный стиль, изюминка твоя...
И это труд...большой душевный труд,
Сказать не побоюсь - духовный тоже,
Который нам со временем дороже,
Тем более, когда стихи не лгут...
Друзья уходят, часто навсегда,
На это есть различные причины,
А путь у нас короткий или длинный,
Стихи при нас до самого конца...
Поэтому стихи наш Оберег,
И летопись всего, что с нами было,
И как бы нас по свету не носило,
Они для нас Надежда и Ковчег...