Я тогда думала: как бы чего не вышло?
Твой полосатый пиджак и мои модные бриджи
Встретились в парке под дубом, а может, платаном,
Заговорили на языке очень странном.
Листья слетали и падали, словно одежда,
Больше не быть нам с тобою такими, как прежде.
Листья стелились и липли к рубашке, к ботинкам,
Пусть дорисует художник картинку.
Как мы в объятиях таем, не жить друг без друга,
Как ослепляет сплетение тел золотую округу.
Твой полосатый пиджак погибает на тоненькой ветке.
Хитрый художник сегодня в разведке.