Есть в году сезон – по счёту пятый:
осень вдруг отступит до поры
и, глядишь, опять теплом объяты
питерские сонные дворы.
Летний сад, с иголочки одетый,
может хоть кого свести с ума:
между клёнов бродит бабье лето –
самый восхитительный обман.
Даже и не помнится, что скоро
всё сметёт дождливая тоска.
Лето ворожит... но в эту пору
ландышей, увы, не отыскать.
Что ж, зато листвой цветут аллеи,
ярко плавясь в солнечном костре.
Знаю, нежность поздняя – смелее
и любовь последняя острей.
Что ей до запретов и наветов –
льётся сладким хмелем через край...
...Я тебе поверю, бабье лето,
только ты мне тоже подыграй.