Меж каньонами и меж ущелий,
вдоль пустынных лугов и ракушек,
на копытах, на теле растений
и на шеях зелёных речушек,
на пути освоения юга
шли на поиски собственной доли.
И была им мечта лишь подруга
и орлы лишь над ними летали.
Сколько их не дошло до рассвета –
сколько их не увидело злата,
не дослушав мелодию лета
они падали будто закаты.
Родники умывали им лица
ну, а солнце съедало их тени.
Их года заползали в страницы,
наполняя словарь изречений.
От древесных ворот Иллинойса –
до солёных ворот океана
протянулись дороги ковбоев,
как рубахи волшебных султанов.
К Санта-Монике шла их дорога –
в город ангелов к солнечной бухте.
Шли упрямо, и шла к ним подмога –
против них было время все сутки.
Вот теперь вспоминаем их песни –
их ирландские страстные скрипки.
Будем жить веселей интересней –
будто ешь шоколадные плитки.