Мы просто обычные люди,
среди проходящих людей,
но нас, никогда не убудет,
без всяких, на то мелочей...
Мы пишем стихи днём и ночью,
порою даже во сне,
будто сказать хотим точно,
сейчас,что у нас на душе...
Мучаем наших домашних,
нравится им или нет,
может мы пишем напрасно,
и толку от этого нет...
Может быть нам втихомолку,
сидеть и молчать просто так,
а что написал,то на полку,
или убрать под кровать...
Конечно,такого не будет,
даже в кошмарных снах,
и нас никогда не убудет,
жизнь наша только в стихах...
Когда-нибудь, где-то под небом,
скажем простые слова,
плохим и хорошим я не был,
поэтом же был я всегда...