Был человеком - стал зелёной книгой,
Лежишь на полке, в пыль времён одет.
Той, которой начал ты писать ещё мальчишкой -
Давно исчезла и в помине нет.
Твои слова на песни растащили,
Но и о них, забыли в пьяном гаме кабаки.
Заткнулись Души - пробок всем хватило,
Лишь единицам всё ещё нужны стихи в пыли.
Ты бы сейчас такой же публики не встретил,
Не понят был бы современным псом,
Не вдохновился б ни одной деревеней -
В твоей России колокольный дрём.
Среди повесов и гуляк - поэтов мало.
О честном, чистом не кричат в угаре всласть.
Остался в вечной памяти - бунтарь в цилиндре,
В чьём сердце так кипела лирика и страсть.