Вновь со всеми иду в строю,
На исходе ковидного лета.
Я похоже попал в струю,
Хорошо, что не жёлтого цвета.
Если вырвусь вперёд опять:
В фиге пальцем не стану пятым.
Знаю я, что могу летать,
Но пока мои крылья смяты.
Всё встаёт на свои места,
Не видать колеи только старой.
Будет с чистого жизнь листа,
Полоса снова белой стала.