***

Неспешно к закату бежит колесница
Коней златогривых за кромку земли,
А осень крадется лукавой лисицей,
Вот-вот закурлычут вдали  журавли.
Слетают с платана  увядшие листья,
А ветви, как руки, ждут влагу с небес.
Художник  в цвет охры изящною  кистью
Рисует  уставший  задумчивый лес.