Каждую осень в бутылку на кухне
из золотарника ставлю букет.
Там он сияет пока не потухнет
на лепестках солнцеликости свет.
Пыль на цветы с простодушием сядет,
хрупкое счастье в руках захрустит.
Всё, что живое - в итоге завянет,
примет другой - умирающий вид.
Я и сама, как такой золотарник.
В зеркало с грустью нередко гляжу.
Кажется - время суммировать камни,
двигаться вроде пора к рубежу.
Всё ж неожиданно осень приходит.
К лету привыкла, как холод опять
точит о старые кости свой коготь...
Только на солнце ещё - благодать.