Уходят люди, пусть не странным
покажется такой расклад, что рано
покидают мир вот этот, полный света
и не дождаться нам никак ответа.
Теряем мы друзей, еще не наговорившись,
не обсудив дела сердечные свои и тех,
кто нас покинул так внезапно, словно сговорившись,
еще не разделившие с тобой ни радость, ни успех.
Еще живы слова, звучавшие недавно,
еще живой тот образ милый, дорогой.
Но вот и все, уходит друг и так все странно,
что не успела, что поделаешь с собой?
Еще остались записи, написаны рукой,
убористо, в спешащем шаге дней, недель.
И в горле ком стоит колючий и сухой,
и застит взгляд твой длинная метель.