Он вязал ей носки и шарфик,
Чай заваривал из корицы.
Отправлял бывших молча на фиг,
И пытался стать Главным Принцем...
Он немного - немало бредил
Поцелуями непростыми!
И ломившихся в дверь соседей,
Выходил слать к чертям, в простынке.
А она - вышивала гладью,
Отвечала, что любит сильно,
Говорила, что счастьем платит -
Сексуально. Стабильно. Стильно.
Будто есть ухажёров море.
И ещё океан влюблённых;
Так что вряд ли бояться горя
Этой девочке окрылённой.
По итогу - конечно, ссора.
И как следствие - расставанье.
Ни беседы, ни разговора -
Ни признанья, ни обещанья...
Кто-то пишет стихи про радость,
Про волшебные поцелуи...
Я - про то, что судьбой досталось,
Про ветрА, что на сердце дуют...
[Если вдруг эти строки глупы,
Холодны, не нужны, нелепы:
Вы забудьте их ранним утром.
И закуйте к обеду в цепи.]