Одобряли стихи, сочно "квакали" рифмам удачным,
Поправляли чуть-чуть, направляли подёнкой на свет,
Как Пьеро с белой "бабочкой", гнил я smalltalkником злачным,
Louis Vuittonом шаркнув о свеже-блестящий паркет.
Не хотел, а писалось, жёг буквы - они воскресали,
Дым каминный над домом был полон чернющей тоски,
На соседней сосне горсти строчек, как шишки, свисали,
И влюблённые пары смотрели на них "воровски".
Кто поверить бы смог, что ищу я укромное место,
Где в пути мне друзья - альпеншток, капюшон и рюкзак,
Где дорога сквозит, веселящим рубаху, норд-вестом,
А вода водопадов вкуснее, чем Рейна лоза.
Но опять и опять из тоски, из мечты, из печали
Вынимали меня, словно репку, из мягкой земли,
Выпил пачку снотворного.... Нет, чёрт возьми, откачали
И на психоанализ, с любовью в глазах, повели.
Но удача пришла, красным знаком на воздухе тая,
Как судьба, как мигрень, что возможно лишь перетерпеть,
Краем уха услышал, сознание смутно теряя:
"Разрешите представиться, Ваша поклонница Смерть".