Какие бесплотные руки у ночи…
А голос её и задумчив и тих,
Как будто она, беспечальная, хочет
Сложить и прочесть мне ласкающий стих.
И льются прозрачные лунные блики,
Скользят по лицу, словно отблески слов.
Не надо!.. Душа переполнена криком…
Но нет языка у травы и цветов.
О, что же такое!.. Бессильные мысли
Блуждают в деревьях, трепещут в кустах…
И синие звёзды на листьях повисли,
Как тёплые слёзы в закрытых глазах.
Из раннего.
Синяя тетрадь