Набирает свое, тихо, осень!
Дни короче, а ночь холодней.
Но траву мы, попрежнему, косим.
И она нам, как будто, милей!
Только, нет той отрады медовой,
Изобилия разных цветов,
И луга вид теряют парчевый,
И темнеет вид скирд и стогов.
И поля не волнуются морем!
Бродят птицы, гуляет в них скот,
Лишь, солома поет в копнах хором!
Каким был золотым намолот!
Васильки вдоль межи, словно, павы!
Сторожат, как и Летом, поля!
Толи слезы на листьях дубравы?
И рыдает Земля, толи я?!
Облака, все, разорваны, в клочья!
День хрустальный разбил тишину,
Будет греть, что остыло, здесь, ночью!
Ну, а Солнце -белить Синеву!
Борис Карабанов,