Клёнов ли костры, рябин жаровни
под тумана пеплом от реки -
всё мне будто говорит "запомни"...
Всё горит. Прощанья коротки.
В дымной сини догорает солнце
пред порою затяжных дождей,
а потом, холодное, очнётся.
Дни пустынней станут и светлей.
И под небом сплошь сквозные дали
в призрачный сольются окоём...
Будет жаль прощаний и печали,
до небес охваченных огнём.
* * *
Клочья дыма в осеннем саду.
Убывающих дней позолота...
Уходя, всё никак не уйду,
словно так и не вспомнил чего-то.
Шелест роскоши, ввергнутой в тлен -
лишний повод ценителю грусти
отдаваться в магический плен
увяданья, - оно не отпустит.
Завороженный дней холодком -
этих дней, что темней и темнее, -
пью их терпкость глоток за глотком
столько лет, что уже не пьянею.
И чем дальше - ясней голова
против молодости сумасшедшей,
и уже подступают слова
те, что я не сказал бы, ушедший.