Осень. Миф, как старый дубовый лес,
Затаился в уголке моего сознания,
Развевая мысли по древу,
Которое рождаясь, умирает,
Чтобы снова воскреснуть.
Я шагаю по палой желто-бурой листве,
Произнося древние молитвы о бессмертии
На эллинском языке!
Грустно. Мы живем ожиданием ухода
В бесконечную вечность.
Нет смысла в оправдании,
Осталось только покаяние,
Да удивительное чтение бунинского "Бернара"...
А дождь по-осеннему тихо шепчет...