на границе стою между летом и осенью
между солнцем в зените и туманами с проседью
между утренним кофе и горячим глинтвейном, пахучим
между лугом цветущим и лесом далеким, дремучим
на границе стою между Прошлым и Будущим
между ранней весной и осенью, душу волнующей
между солнцем в квадрате и цветущей лавандой весной
между млечным путем и мерцающей в небе звездой
есть незримая грань, быстротечная словно река
невесома, как пух... Настоящим зовется она