Посеребрив полынным пеплом
Полей холсты,парит жара.
Зной,как художник в лён одетый,
Пленэр отменит у двора.
Природа с космами сухими
Травы пожухлой не влечет.
Он натюрморты слив и дыни
В тени беседок создаёт.
Испив нектар цветов-пустых их
Фужеров тонкость не в чести.
Не склеить их златою пылью-
Кинцуги не освоил ты.
Созрели гроздья винограда,-
Растопчут в кровь неВинность лоз.
Зальют бочонки до отказа,
Их до поры поглотит грот.
И,захмелев,приняв излишне
Игривость юного вина,
Поникнет на шпалере вишни
В прохладе ночи тишина...
_*_*_4.9.2020_*_*_