Спасаюсь юмором на склоне дня.
Вино размазываю, как «чернилом»,
по стенкам.
Делаю из пня я револьвер —
давно бы всех убила
за то, что спят мозги, храпят...
за то, что мы сидим в дрянном колодце.
Прохаживается «спецотряд»
под Богом, не взглянув на солнце.
Засели «филины» в дворцах — не в небесах.
Где лес, берёзы, птицы в метрополе?
Взывает кто-то: «Пожалей, Аллах...»
Купюрой на прощанье помахав —
за рубль продав мечту свободной воли.