Тихо кружат листья в утреннем тумане,
стекленеют лужи, ёжатся дома.
Эта осень стала связкой между нами
и рождает новый о любви роман.
Тени уползают, прячась за пригорком,
исцарапав солнце ветвями осин.
Лишь рябина манит ягодою горькой,
опуская грозди на любви весы.
Мы стоим, обнявшись, будто бы в печали.
А на самом деле, на душе легко.
Это только осень - с нею мы прощались.
До разлуки нашей…
в общем, далеко.