Пусть льются слёзы сентября,
Там прохудилось небо точно,
Дожди пусть льют до октября,
Стучат по трубам водосточным.
И дождь встречает Балашов,
И льётся он в степях Заволжья.
Прольёт он сотню городов,
Родного Русского Поволжья.
А в Балашове есть поэт,
Стихи ложатся мне на сердце.
Готовит осень свой фуршет,
Сентябрь нам открывает дверцу.
Пиши, малюй, твори стихи,
Романсы, песни и баллады.
Великолепные штрихи,
Пройдут сквозь залы анфилады.