(из цикла «Сентиментальные стихи»)
Обрывая лепестки,
на ромашке ты гадаешь,
словно писем рвёшь листки
рвёшь и даже не читаешь.
Твой упрямый завиток
в прядь покорно не ложится,
слов прощальных холодок
не даёт нам помириться.
И любовь, как лепесток,
в стылом воздухе кружится,
домом был ему цветок,
над которым пели птицы.
Тёплый летний ветерок
с лепестком мечтал кружиться,
что любовь, как уголёк,
между ними разгорится.
Только лету вышел срок,
небо осенью грозится
и кружится лепесток,
как подраненная птица.
Скоро выпадет снежок,
в белый сон всё превратится
и последний лепесток
сможет, разве что, присниться…