Простите, но давно меня не забавляло лето.
Как-будто в отпуске была душа поэта.
Она ушла. Так... Не спросясь
Куда-то ночью.
И чувствую я без нее себя не очень.
Померкли краски. Яркий свет стал очень тусклым.
Кто ж создавал вокруг меня искусство?
Наверное, тогда душа жила и пела.
А я сказала ей: "Мне так все надоело..."
И вот она ушла. Померкли краски.
Хожу, дышу, как-будто в черной маске.
И так печально, грустно, одиноко.
И чувствую себя я так убого.
Что оболочка без души? Пустая кукла.
Я знаю, что хочу проснуться утром
И восхититься буйством красок лета,
И чувствовать, как ожила душа поэта.