Самый, самый августючий
день последний лета.
Не писал об этом Тютчев,
не прочтёшь у Фета:
как сгребает зелень ветер,
обдирая рощи.
Как трясёт из рам портреты
неба,
дождь полощет
пастораль пейзажей рая,
топит птичьи флейты.
Как кусты в коней играют,
носятся за Летом…
Не догонят, их стреножит
ковылями Осень;
паутины липкой вожжи,
стёртые до дёсен
тёрна зубы…
Откатают
барыню на тройке.
Им оставит «золотая»
каблука набойку…
Августеет с каждым часом
летнее варенье.
Не писал его Саврасов,
сидя под сиренью.
И увязнут на границе,
в полночь чада божьи.
Только птицам перелиться
вслед за Летом можно.