Как сотый раз начать игру сначала,
Чтобы легко, чтобы не падая рассудком
Под утро пить не только горесть чая,
Но и хотя бы видеть смысл новым суткам...
Смотреть на битое кошмарами лицо,
На два горящих уголька из под теней,
Лить воду с незалеченных вчера рубцов
И добрым утром называть мечты о ней...
Потом вернуться и хандрить, закрыв окно,
И мёрзнуть странно в духоте и летом,
С одною только мыслью, что бревно
Соринкой не в моём глазу, а у кого-то, где-то.
Душа всё продолжает сохнуть и хиреть
В своей безжизненной глухой пустыне,
Раз в вечер о своей зазнобе громко петь
И раз в свидание ходить на именины...
Раз в год бродить от любящей к заразе,
Играть одну лишь роль на сотни действ,
Быть длинным троеточием в рассказе
И пассажиром опаздавшим в нужным рейс...