***

Снова пишешь: "мне даже дышать не хочется,
И внутри такое гулкое, гадкое одиночество.
Все во мне болит будто выжжено,
И так плохо, кажется, я не выживу.

Может встретимся, я скучаю, и
Мне с тобою хочется до отчаянья
Говорить, молчать, забывать про всех.
Что в тебе, что мне хочется насовсем?

Что в тебе такого, скажи мне, Лис,
Что я после шагаю с разбега вниз?
И не думается, не пишется, не вдыхается.
Что в тебе, что весь мир в тебя помещается?"