Наблюдаю картину. Мальчик четырёх лет плачет, никак не хочет выходить из моря.
Мама тащит, увещевает, уговаривает. Ничего не берёт мальца.
- Сына, тише, сейчас люди подумают, что ты поранился в море и будут тебя мазать зелёнкой...
Я вижу, как вдруг, весь загорающий люд, покинув сладостную нирвану поглощения ультрафиолета, бежит к мальчику с бутылочками бриллиантовой зелени наперевес в одной руке и с квачиками в другой... Бегут, проваливаясь в сыпучий, горячий песок. Бегут наперегонки... Мне становится смешно. И один только я остаюсь на месте, потому что кемарю, потому что разморило. Потому что на море всех «разморевает». А ещё я охраняю вещи, которым могут приделать ноги... Такова пляжная жизнь, такова обратная сторона черноморского, ни с чем не сравнимого отдыха, что сегодня, что пятьдесят лет назад. Бывало… Унесут вместе с «ключами от квартиры, где деньги лежат». А потом звони хоть в 911, хоть в МЧС. А может это мне всё снится?
Крик вдруг прекращается… Неужто поверил мальчонка? А поверил! Поверил этой молодой женщине, которая шёпотом подняла на ноги пол-пляжа… Своей маме, моей дочке… Как не поверить?