Наш человеческий язык погиб, прельщенный пред природой!
Искусство тщится воспевать самой природе буйной оды,
Природа вызовы бросает цветами, запахами, звуками,
С поэтом наперегонки творит и днём и ночью, шутка ли?
Что сочинить успел поэт? Какие истины раскрылись?
Что поцелуи стройных дев? Следы их быстро растворились –
Триада – запах, вкус и цвет – живёт извечными дебютами:
Мимозы будто хранят стыд, как идеалы абсолютные!
У лилий белых – сладкий вкус нимфеточной Луны на небе,
У красных роз роскошный куст пахнет восточной, томной негой,
Бутон бегоний обольщает капризной пышностью своей –
Пред ним письмо поэта меркнет гербарием сухим страстей.
Что наша песнь? Лишь малый шаг к буйству стихий и чувств ушедших,
Искусство – это хитрый маг, живую данность приобретший,
Споря с природой, маг создал поэту образ Флоры дивной
Она цветы в саду рисует, а он поет ей песнь, наивный.