Не могу отвести я краснеющий взгляд;
утонула, не выплыть назад — только смерть.
Я вино тебе с пряниками принесла,
а домой уношу —
только сети.
Боль приходит навеки в обличиях разных:
нападает разбойником из темноты,
ужасает врачом, выводящим диагноз,
а сегодня той болью был —
Ты.
И теперь я волну' утоляю хмельную, —
ту, которая жаждет твой скиф в моём форте.
И во рту до сих пор стынет вкус поцелуя,
а в глазах — образ взгляда
напротив.
***
Если кличу я имя Твоё сквозь кошмарные сны, чтобы Ты меня спас,
если каждое «Да» начинает созвучие букв, означающих «Ты»,
если тело моё вспоминает объятие, губы мои — вкус твоих,
если небо над городом — всё то же самое, что и над нами текло,
утешает меня лишь одно: «невзаимно любить» — метони'мия «жить»:
потому что горячечно ты ощущаешь всепоглощающую боль.
Быть живым — это боль, так как мёртвым не больно, а значит, мне стоит Тебя
только благодарить — даже если «спасибо» на вкус солонеет от слёз.
***
Веди себя спокойно,
ни слова о себе:
тебе совсем не больно,
и весело тебе,
не мучают кошмары,
не падал аппетит,
в груди не жгут пожары
и сердце не болит;
Ему совсем не нужно
«влюблённое стекло»,
пора обезоружить
спокойствием Его:
будь радостна, как птичка,
скрывай свою слезу,
заплаканного личика
не открывай Ему;
ни стона, ни досады,
ни страждущей руки:
твоей душе не рады
твоей души враги.
***
Проезжая в автобусе мимо, ищу черты
средь прохожих на остановках, в которых мог бы…
Мне давно уж ни с кем не рычится бесстыдным “Ы”.
Уверяю: ты вышел последним, со мною кто' был.
Вот сейчас: надо мною моргает в дыму звезда,
золотится в окне фонарь, как несжатый колос, —
и еврейский твой профиль мне чудится по'средь сна.
Но и там не видать мне лица и не слышать голос…
***
Смотрю на фото. Ты сохранён
на нём улыбчивым. И блестит
луна шафра'нного цвета. Сон —
нейдёт, со звездою звезда — молчит.
А слёзы жгутся, как сотня солнц.
Как в горле худшего из пропоиц.
Мне жаль потраченных сил зазря.
Зачем я всем их дарю, любя?..
Смотрю на небо. Там, вдалеке,
звезда рассыпалась, догорев.
Мне жаль, что ласки в моей руке
не смог взойти золотой посев.
Мне слишком ясно, как дважды два:
бесцельно дальше слагать слова.
Остыл в руке недопитый чай…
Сжигаю фото.
L’a'mant! Прощай.
24 мая — 20 августа 2020