В танго белого мотылька
я лечу, поет тишина,
плодом манго вновь в облака,
молча, кутается луна,
а на сердце моём тоска,
что пронзает меня до дна,
от тоски не уйти никак
и не знаю я в чем вина...
Из осколков не склеишь целого
и уже не звенит строка,
и уносит меня несмелого
в танго белого мотылька,
в тайну тёмную сквозь века,
ах, куда плывут облака,
не рождается звука спелого,
дождик капает с потолка,
мука гулкая, очумелая,
как пилюля, опять горька...