Тихо, в Рейкьявике – ночь,
город в чёрном пальто.
Свет убегает прочь.
Ветер – мистер никто.
Трогает поры крыш,
прыгает по кустам,
бегает словно мышь,
бесится где-то там.
Порт – бедняга устал,
тяжко дышит гигант.
Снегом кружит портал –
поднебесный десант.
В скалах наморщил лоб
старый упрямец – тролль,
носом прямо в сугроб,
телом в морскую соль.
Викингов помнит мох,
воронов крик и песнь,
что напевал им бог –
Один и ныне здесь.
В улицах есть свой стиль,
в зданиях есть тепло,
церковь бросает шпиль
в светлое высоко.