Ласточки

Осень. Улетают ласточки. Я не знаю других птиц. Не вижу их. А ласточки кружат прямо надо мной в своём прощальном танце. Они собираются на проводах и как будто сдают какой-то жизненно важный экзамен. Я верю в них. Они обязательно долетят до твоей земли. Долетят и всё начнут заново. И ты увидишь то, что довелось увидеть мне. Они всегда улетают в выходные. Будни не для полёта. Быть может, в твоём саду поселятся ласточки из моего сада. О, если бы они могли говорить! Они рассказали бы тебе о невыносимой чудачке, которая засыпает и просыпается с твоим именем. Которая разговаривает с ветром и посылает тебе с ним привет. Которая дотрагивается до капель дождя и целует их, видя перед собой лишь твоё лицо. Которая разговаривает с луной только потому, что она смотрит на тебя сквозь открытое окно, когда ты спишь. Которая радуется каждому новому солнечному дню от того, что он приближает встречу с тобой. А встреча эта несомненно состоится.  Это так же точно, как то, что в мой сад весной снова прилетят ласточки...