Здесь приюта душе мне уже не иметь,
Здесь не Пётр рыбак, а услуг продавцы.
Но, она будет песни малиновкой петь
Над рекой, где гнездятся у рощи скворцы.
Пляж цыганский вальдшнеп облетит поутру,
Там грачи, словно табор, рвут пух камыша
И на звон колокольный, кружа на ветру,
Полетит с покаянием к Богу душа.
Слёз горючих не надо под вычурный всхлип.
Пусть туман льёт, как ладан, с Оленьей горы.
Пусть окрасит округу алеющий нимб
И росой золотою расстелет ковры.
Кинет горсть спелых ягод у мыса ирга,
Словно девушка вспомнит о первой любви
И обнимется с Волгой у Мазы тайга,
Будто обнял канал руслом Спас на Крови.