Мы сотканы из ткани наших снов
(У.Шекспир)
Остывает закатное зарево,
ночь крадётся на тонкой цепи -
будет снова меня уговаривать
гипнотическим словом "поспи".
Не давал ей особого повода,
но заметил, к часам после двух
при симптомах душевного голода
обостряется внутренний слух.
Оживает бесшумная мельница,
и под ритм вдохновенной струи
в пару строчек опять перемелются
несуразные мысли мои.
Перекликнутся мудрость с нелепицей,
эхо что-то слегка переврёт
и грустинка в финале прицепится
чистым звуком лирических нот.
Утром встану с рассветом анисовым,
И при тихо светлеющем дне,
буду снова себя переписывать
под сюжет в гипнотическом сне.