В конверте пусто. Август тих
перед дождём вдали.
И мне в него опять идти
сегодня надо ли?
В конверт души движенья класть,
которых - с гулькин нос,
всё для того, чтоб не пропасть
бесследно и всерьёз.
Напрасно кажется. Вверху
гнездятся облака,
мой интерес к себе влекут.
Воздушная река
несёт их мимо, рушит их
играючи, легко.
И август равнодушно тих,
читающий письмо.