Без четверти восемь наступит Осень.
Дождями неспешными будет растягивать тепло августа и прятаться в кустах с остатками ягод...
Заскучает - укроет, окрасит листву в рыжий цвет...
Да пятнами, будто взяла кисть, обмакнула в ведро с краской, да и брызнула поверх....
Полюбуется своим творением, задумается...
Горше плакать дождями начнёт.
А Солнце её обнимет и в ведро с краской желтого цвета плеснёт, расщедрившись и...
Ну чего она рыдает, баба как будто несчастная, глупая...
Ой, лучше б молчало.
Или...
Ага, промолчало, уффф.
А то в прошлый год такой скандал разразился!
Осень в ярости, что её бабой назвали, рвала и метала молнии и громыхала так, что уже и Дождь взмолился: дай отдохнуть... Ты ж Красавица...
Гром от предвкушения возможной тишины все свои стрелы-молнии в колчан попрятал, да сбежал в горы высоко...
И чего она... На что обиделась? Или что "глупая" прозвало её Солнце....
Так а чего?
Красивая, яркая, всё при ней, и стать, и опыт, и урожай...
Так нет же, затянет волынку заунывную, листву сбросит...
И чего? Чего там, когда листву сбросит? Там и разглядеть уж нечего, тьфу ты, палки одни...
Потом-то конечно, подуспокоится, устанет, присядет... Ноги к огню вытянет, косы распустит...
Понимает, что хороша, вот хороша ведь... И всё при ней...
Начинает сказки томным голосом рассказывать...
Осень.
Солнце уж молчит, да про всё ей поддакивает.
Хочешь, милая, тишину и тучки волоком пО небу? Да на!
Не греми только, не топай ножками...
Хочешь платья, платки, шарфы разноцветные?
Да на, милая!
Пусть хороводом астры пляшут, да георгины им вслед выдают на ура вприсядку гопака...
Только не ...
Эх, милая... Может, стихи в ночь? Под мелкий моросящий дождь?
Вот так Солнце с Осенью в сказки-гляделки и беседует. Не играет! Нет-нет!
Гром просил немного тишины, когда в горы сбегал... У него там дел невпроворот...
Там - развлечение.
А тут - настроение - Осень.
Да ну, она баба... [Шёпотом - вздорная]....
Осень хороводы отпляшет, сны у камина в кресле-качалке волшебные посмотрит...
Придумает ещё пару-тройку-десять великих творений... Щедро поделится творческими затеями своими, а потом...
А потом вдруг затянет дожди заунывные...
И чего вдруг?
Солнце тучами укроется: ну и пусть, Осень - Женщина, пусть выплачет свои печали....
А потом...
Потом Осень вдруг захочет в тишину, в тепло...
Шубу достанет свою, невесомую, призрачно-белую, наденет, да и уйдёт, не попрощавшись, в ночь...
Будет без четверти полночь.
Женщина.
Баба вздорная, порой глупая, но такая она...
Настоящая Леди. Щедрая, умная... Душа у неё чистая. Настоящая, чего уж...
Но это потом, чуть позже...
А пока - ждём.
Без четверти восемь наступит Осень.