Тает солнце в граненом стакане,
Занавеска снует в потолок...
Летний сумрак, как вошь на аркане,
И упрям и не слишком глубок.
Не торопится вечер с прохладой...
Раскаленный асфальт как "Тефаль".
Ветерок ему будет наградой
И отрадой, а мне смутно жаль
Прелой свежести утренних ливней
И истомы коротких ночей
И, под писк комара заунывный,
Посиделок и долгих речей.
Свиристель задохнулась в фальцете.
Лето только подходит к концу,
А я снова тоскую о лете,
По прогретому солнцем крыльцу.
Вижу в зрелости рыжих закатов,
В этом таинстве полутеней,
То ль из прошлого нить невозврата,
То ль пророчество будущих дней.