В красках живых смело пишет Великий Художник
вид, но не тот, что пред Ним, а который быть должен.
В полдень цветущий на зло городского пейзажа
Он экономит палитру из умбры и сажи.
Щедро бросает бордосскую зелень на кроны
пышных дерев перед взором домов изумлённых
радостной вестью: вовек не валяться в руинах
(вот уж и солнышко спряталось наполовину)...
Дабы чуток посветлеть рукотворной вселенной,
Он мастихином взбивает небесную пену -
духом же весь там. И всё же Творец непременно
материалом навек отсечён от творенья,
где оживают вода и невидимый атом,
движется транспорт, рождается живность. И я там
мелко скребу по бумаге, уродуя почерк,
чтоб обессмертить себя...коль позволит Художник.
В общем-то, знамо, у Гения вечность в запасе.
Но Живописец творит до известного часа -
воздух густеет, купируя цвет - и тогда-то
кровию сердца проводит полоску заката.
25.08.2020