как жаль, не можешь жить в себе самом,
не можешь мнить себя поэтом-мертвецом.
не можешь искренне поверить в пустоту.
взрослее став, не ищешь красоту
в убогом, странном, старом.
рассудок над гормонами взял вверх,
и как ни странно, зрелость не равно успех.
теперь ты ищешь место для работы,
для общей жизни дом, любовь,
тебя волнует рацион, здоровье, квоты.
и ты отдаться счастию готов.
но не учел, что будь тебе хоть 20, 50,
ты бессознательно, но будешь вспоминать
с укором, смехом, сожалением, тоской
свой нескончаемый читательский запой.
и гордо поднятые плечи,
и веру в то, что стих твой вечен.
что вот пройдут года,
и скажут в литераторских кругах,
что ты был прав
в своих словах.
в своих стихах
ты ничего
и никому не дал,
ведь никого и не было
с тобой.
что ты смеялся, что страдал -
всё равное, да черт с тобой.
живи, как знаешь, делай благо,
однажды, свидимся, мой друг,
когда опять невинная бумага
уйдет распутной с твоих рук.