Я давно не писала стихов.
Я давно не страдала над словом.
Не считала количество строф
Под ночным, беспокойным покровом.
Я не думаю, честно, о месте
Среди гениев метких метафор и да,
Иногда я мечтаю о мести,
Но лица у обидчика нет. Я одна.
Также капает дождь, также сыро.
Но, увы, не осталось внутри
Ничего кроме острой рапиры
Выходящей из гладкой груди.
Ускользает куда-то в иное
Моя тяга к писанию слов.
Я, сжимая кулак, тихо вою
И рифмую "кровь" на "любовь."