Средь тысячи других её искал...
Нежный голос, её милый овал.
По ней не плакал, только вот скучал.
В стену кулаком, и вновь кричал.
Он не нашёл её больше ни в ком.
Ни в одной она не отразилась.
В горле застревает из слов ком...
Почему же с ней не получилось?
Средь идеальных тел, её лишь стан;
И душа её, словно хрусталь.
Её он не любил, но вновь искал.
Но находя, он на других менял.
И ни с одной её не позабыл,
И ни одна не вылечила сердце.
Нет, нет. Её он не любил...
Но было так спокойно с нею вместе.
Средь тысячи других он вспоминал
Лишь ту, кому себя не посвятил.
Когда другим он руки целовал,
Вспоминая, лишь о ней грустил.
И скольких ещё бы не встречал,
Перед глазами вновь она стояла.
И всех на свете, всех же проклинал!
Ею ни одна из них не стала...