Бродяга в выцветшем кафтане,
Подошвой стоптанных штиблет,
Шагает пыльною дорогой,
Согбенный грузом прежних лет.
Подходит к запертым воротам,
Что в город сумрачный ведут,
Охрана обменявшись взглядом,
Впускает, он продолжил путь...
Он видит площадей просторы,
Он видит яркий свет луны,
Что отражается от окон,
В полночный час, ночной тиши.
Дома в оцепененье сонном,
На улицах не виден люд.
Бродяга выпросив ночлега,
В стенах корчмы нашел приют.
Проснувшись рано, на рассвете,
Под краски утренней зари,
Собрав пожитки аккуратно,
Продолжил путь своей души.
Он застаёт как в пробужденье,
Уснувший город восстаёт,
Всего лишь несколько мгновений,
И сонный город оживёт.
Он шёл, а люди торопились,
Он шёл мимо фонтанных струй,
Что в брызги капель превратились,
И разлетелись над водой.
Во рту не грамма папиросы,
В желудке ноет аппетит,
Взяв хлеба ломть в лавчонке скудной,
Он знает путь, куда идти...
Оставил за спиной как прежде,
Людей снующих голоса,
Их облики и лица тусклы,
Безличинны в его глазах.
И улиц яркие фасады,
Цветущих парков, площадей,
Не видит он, не замечает,
Пройти б всё это поскорей.
Таких он мест прошел не мало,
Оставив сзади города,
Бредёт без цели, просто прямо,
Причина есть на то одна.
Ему нужны дорог просторы,
Где одиноко, не спеша,
Он мог брести в слух размышляя,
Что жизнь ему преподнесла.
И предстоит ему далёких,
Дорог неведанных пройти,
Бродяга он...Судьба - в скитаньях,
Остаток жизни провести.
И жизнь твоя предрешена,
В скитаньях смерть найдёт тебя !