Уже не кричит,
не просит помощи.
Внутри кровоточит.
Молчит.
Но если и болит, то толку?
Запятнал душу и ней случайно
испачкал футболку.
Тонко.
Поэтому все смыслы и рвутся.
Тебе к святому не прикоснуться.
Да и в целом молиться запрещено,
пора бы привыкнуть давным-давно.
Какая по счету жизнь?
А наивность играет по жилам.
Помнишь всё, что себя изжило,
но надеешься "в этот раз по-другому".
Но снова скучаешь по адскому дому
и все та же привычная канитель:
где опять твое желание жить
или стремление хотя бы
покинуть постель?
Выпрашиваешь талант,
чтобы стало хоть чуточку легче.
А ведь получил.
Теперь скулишь на публику, молодчина.
Сколько раз твои кости уже предавались земле?
А ты уперт, по-прежнему висишь на петле.
Рекордсмен по плетению узлов в своей квартире,
видно сразу, как тебе однозначно весело в этом мире.
Неизменно любимые игры: вышел мимо,
а оказался там же.
И снова разочаровал всех,
очень даже.