Прячется где-то внутри мизантроп,
Тычу я в небо, но палец - все в лоб,
Лихо смещается в область виска,
Крутится. Крутит, сгибает тоска...
Тычу я тысячу раз в небосвод,
Тучи ползут между молний и вод,
Вниз прилетают то капли, то град,
Люд разбегается, бегу я рад.
Мокрый стою, одиночеством горд,
Чья-то могила исправит мой горб...
Впрочем, планировать рано ещё,
Но положить нужно деньги на счёт,
Чтобы сквозь ночь дозвониться тебе
И рассказать всё о людях и лбе...
17 августа 2020г.